Elle compte ses pièces sur la table d'un appartement dont on vient de l'expulser. Depuis presque dix ans, Naomi Watts enchaîne les castings à Hollywood, et depuis presque dix ans, on lui répond non. Des centaines de fois. Trop grande, pas assez, trop ceci, trop cela : chaque audition ratée creuse un peu plus le trou. L'argent a fini par manquer. Puis le toit. Puis l'envie. Au bord de la dépression, épuisée d'espérer et de se faire claquer les portes au nez, elle prend la décision que tout le monde prend un jour : rentrer à la maison. En Australie. Loin de cette ville qui l'a broyée méthodiquement, sourire après sourire poli, refus après refus. Ses valises sont prêtes. Son billet quasiment réservé. Elle a fait le deuil de ce rêve trop cher payé, de ces années sacrifiées pour rien. Et c'est là, à cet instant précis où elle lâche enfin prise, qu'un homme regarde sa photo différemment. David Lynch, le cinéaste le plus insaisissable d'Hollywood, cherche un visage pour Mulholland Drive. Il voit le sien. Il la choisit. Contre toute logique, contre dix ans de non. Le film sort, la critique s'incline, et l'inconnue au bout du rouleau devient l'une des actrices les plus respectées de sa génération, bientôt nommée aux Oscars. Dix ans de refus pour un seul oui. Celui qui arrive toujours juste avant qu'on abandonne.